O Eleito

A noite sempre me traz um triste queixume e

Segreda-me sobre grandes poetas, mortos:

Suas desgraças e dores e seus versos tortos...

Mas, ó! Como fala-me o etéreo vagalume!

“Quanta saudade”, diz-me a noite vaporosa...

“Saudade dos áureos tempos, dos tempos idos:
 Aqueles em que a dor e o pranto eram queridos,

 E a lágrima dos cantos era a mais luminosa!”

 Ó, noite! Minha amiga das eternas desgraças...

 Quero de ti ser o Eleito, aquele vivo

 Condor imenso, a desbravar-te, sensitivo...

 E pelas brumas tuas, ao mundo levar Graças!

 Deixe com que eu a cante, como ninguém o fez...

 Serás tu mais feliz, e não terás viuvez!